残缺的石板路诉说着昔日的繁华，断壁残垣应证着今日的萧索。
谢小峰独自坐在门坎上，呆呆看着萧条的别院。
惆怅吗？
不也许是其他，不说出来，谁也说不清，也许他自己也道不明吧。
这时，沈一飞却突然背着大剑，破天荒提着两壶酒走过来，一屁股坐在谢小峰身侧，把其中一壶递给后者，瓮声瓮气道“给”。
谢小峰接过酒后，仰头狠狠灌了几口，不免呛到喉咙，咳嗽几声，拭去嘴边的酒，道，“这是黄酒——不仅醉人还呛人，你自己喝。”说罢，将手中的酒还了过去。
沈一飞看了看却不喝。
“你既然不喝，又何必让我喝？”谢小峰摇了摇头，又将手收了回来，摇了摇酒壶，听着酒曲回荡，也不喝，倒是盯着酒壶看了好一会儿。
沈一飞不是因为黄酒才不喝，而是毕竟作为杀手，不能在任何时候暴露自己的破绽。
许久之后说了句“看你应该是想喝。”